TUYA

AL final de verano podría decirse que Felisa era el coche escoba de la playa de las Avellanas, la que se encontraba justo debajo del bloque de apartamentos donde pasaba sus vacaciones.

Aquella era una época triste para ella porque Felisa adoraba el verano. Pasarse horas tostándose al sol sin hacer nada. En ocasiones, hasta le hubiese gustado haberse podido tomar un Mojito allí mismo en la playa, como había visto en la tele que se tomaban en Cancún o en las islas Seychelles. Pero la suya, era una playa muy familiar, llena de niños gritones y de gente de toda la vida, y no sabía si eso del mojito hubiera estado bien visto, y sobre todo a su edad.

Porque Felisa, aunque no lo aparentara, estaba a punto de cumplir los 78.  Ella seguía bajando y se daba su baño diario. Eso sí, cada vez le costaba más subir las escaleras que le devolvían a su apartamento. Y por la tarde nunca perdonaba el vino de las 7 con su grupo de amigas que se reducía de año en año.

Hoy era el último día y eso siempre la entristecía, además se quedaba un poco sola, cosa que no llevaba bien.

Sentada sobre su silla blanca de plástico oteó por última vez el horizonte como despidiéndose, luego, recogió sus cosas, se colgó la bolsa al hombro y se agarró fuerte a la silla.

Se concentró en la empinada escalera como midiendo sus fuerzas, y se dispuso a subir.

Era el momento del “ritual”: antes de llegar a su edificio, pasaría por el nº 23 y allí se plantaría delante del cuadro de los buzones, como hacía desde hacía nada más ni nada menos que 45 años. Una vez allí localizaría el buzón 4ºB y hurgaría en su bolsa para sacar un sobre que introduciría delicadamente. El sobre iría dirigido a un tal Paco Martínez, y dentro, una escueta nota que rezaría:

Querido Paco. Ha pasado tanto tiempo y aún te echo de menos. No quise hacerte daño y mucho menos matarte. Ya sabes que todo fue por amor. Hasta el verano que viene. Tuya.